夏日的蝉鸣声里，我总爱坐在老槐树的浓荫下翻看旧相册。泛黄的照片里，母亲抱着襁褓中的我站在树影婆娑的庭院里，她鬓角沾着晨露，眼角笑纹里盛着朝阳。每当指尖抚过那些斑驳的相纸，记忆便如溪水般漫过心田，将时光的碎片串联成完整的画卷。

庭院里的老槐树是童年最忠实的见证者。记得每个暑假清晨，母亲都会在树下支起竹床，让我枕着她温暖的臂弯听蝉鸣。树冠投下的光斑在青砖地上跳跃，我总爱数着光影的节奏，直到母亲轻拍我睡乱的头发，才惊觉已睡去整个上午。暮春时节，槐花簌簌飘落，母亲会摘几串花串在红绳上，系在我书包的带扣间。那些沾着晨露的花瓣，至今仍能让我想起她掌心残留的草木清香。

十岁那年，父亲从南方出差带回个檀木盒。打开的瞬间，檀香混着旧纸页的气息扑面而来，里面整整齐齐码着泛黄的作业本。从一年级歪扭的"我的家"到六年级工整的"科技发展"，每本都贴着不同年份的标签。最底下压着张字迹模糊的纸条："小满要记住，每个错误都是通向正确的路标。"字迹被岁月洇染得如同树皮上的沟壑，却让那个总因粗心被训斥的孩子第一次懂得，成长本就是与错误和解的过程。

初二那年，老槐树因雷击断裂。伐木工来砍树时，我抱着树干哭得撕心裂肺。母亲却将截下的树桩请来木匠雕成笔筒，她说："树有年轮，人有成长。"笔筒上深浅不一的纹路，恰似我们共同走过的四季。如今它立在书桌中央，每当夜深人静时，木纹里仿佛还回荡着砍伐时的斧凿声，提醒我生命总在断裂与新生中螺旋上升。

去年清明返乡，发现老槐树竟在断口处萌出新芽。虬结的树干上，青藤与紫藤缠绕成天然的穹顶，树下支起玻璃茶席。几位老邻居正围坐品茗，茶香与槐花香在春风中交融。母亲端来青瓷碗里的槐花饼，酥皮层层分明，咬开时花蜜顺着齿缝流淌。邻座王奶奶指着新芽笑道："这树啊，就像咱家小满，断过枝桠，倒长出更遒劲的筋骨。"

暮色渐浓时，我捧着茶盏坐在树荫下。晚风拂过新发的叶片，沙沙声与记忆里的蝉鸣重叠。相册最后一页，是今年春天与母亲在树下的合影。她鬓角的白发在夕阳下泛着微光，而我的眼角已有了她当年的笑纹。树影将我们的轮廓融成剪影，恍惚间与旧照片重叠，仿佛时光在此刻完成了温柔的轮回。

茶盏里的水波渐渐平息，我轻轻合上相册。老槐树的年轮里，藏着母亲晨露般的温柔，父亲木纹般的教诲，以及岁月给予的琥珀色馈赠。那些被时光浸润的瞬间，终将在记忆的土壤里生根发芽，每当春风吹过，便化作满树芬芳。